Pensaba por aquí

La nueva política se nos deshace entre los dedos como un azucarillo mal prensado, de esos de los bares que vienen con recado en el envoltorio.

“Si el sabio mira el dedo es porque el tonto se lo está chupando al sol” o algo así, decía el que desenvuelto esta mañana en la plaza para empezar el día.

Siempre los leo: son la confirmación de que hay uno más tonto que escribe con cierto éxito ¡y publica! (aunque sea en los sobres de azúcar que te sirven con el café).

La hornada de jóvenes promesas de la política sirve igualmente para la autoafirmación. Las figuras que nacieron del hartazgo de la sociedad, de la gran crisis económica, de la búsqueda de una nueva manera de entender la representación de la ciudadanía, alejada del bipartidismo y de los moldes que se habían forjado durante los 35 primeros años de democracia, se han destruido antes de cumplir 45, dejando sus proyectos y a las formaciones que hicieron nacer con un futuro más que incierto.

Esta noche en Castilla y León veremos hasta qué punto esas organizaciones que representaron la esperanza colectiva de una nueva manera de hacer, se ven sustituidas por grupos territoriales que reivindican pequeños espacios de gobernanza, soluciones locales a problemas locales que nunca se asoman a la agenda política salvo con el genérico recientemente acuñado de ‘España vaciada’ (antes entorno rural), hoy solo avivado por mor del voto ultra diseminado que presenta la comunidad en liza.

Ciudadanos prácticamente no existe. Al bueno de Albert Rivera, el tipo que pudo haber sido presidente del Gobierno de España (y que no fue vicepresidente porque le pareció poco), lo han echado del trabajo por escaso rendimiento. Jodeeee… ¡por vago! Y prometía.  Reclama 500 días por año trabajado, vamos, lo normal. Lástima que eso reduzca la indemnización a cero (menos de los 20 días que él mismo proponía para los demás despidos) porque trabajar, lo que se dice trabajar, no trabajó nunca según cuentan, así que 500 por cero es cero. Rivera tenía los pies de barro, enfundados, eso sí, en unos zapatos de piel de serpiente. 42 años, 72 kilos, de 2009 a 2009 Universidad George Washington (esto fue rapidito), una temporada acaparando cámaras como presidente de su partido y luego, después, ya nada: un prestigioso despacho de abogados puso al descubierto la inconsistencia de su verdadera naturaleza.

Podemos afronta un futuro igualmente incierto. Después de fagocitar a Izquierda Unida en una maniobra de cuyo éxito nunca estuvimos seguros, descabezado por la desaparición de Pablo Iglesias y co-liderado por dos ministras del actual Gobierno una de las cuales ni siquiera pertenece a la formación, busca una alternativa para no desaparecer como fuerza representativa de la izquierda.  Pablo Iglesias sí fue vicepresidente. A él le pareció suficiente. Su labor en el Gobierno no fue visible y tuvo la deferencia de darse el piro cuando vio que la cosa llegaba al final. Fue una sorpresa para casi todos que intentara recuperar el bastión de Madrid jugando un órdago a la chica que le salió mal, después de haber jugado a la grande desde la irrupción en la política de la formación morada. Ser vicepresidente debe ser un coñazo, bien pensado. Despojado de los atributos de gobernante y tras el radical cambio de look, se le puso carita de niño (¡como a Errejón!) y perdió su papel de opinador en jefe cuando dijo por vez cuatro mil lo de “mejorar la vida de la gente” sin que la gente supiera muy bien a qué coño se estaba refiriendo ya. 43 años, pelito corto ahora, flaquito, tertuliano. Acabado antes de cumplir los 45.

Y luego ya Pablo. El otro Pablo, el pobre. Pablo Casado. No representa a la nueva política. Es más bien el reflejo deformado de la caricatura de un franquista, pero en chiquitín. No representa nada, el pobre. Se diría que el PP (olvidando el cristo que dejó Rajoy ahí mismo entre cospedales y santamarías) se contagió de la necesidad de presentar en cartelera a jóvenes de laboratorio y optó por ceder el paso a un niñatín que contrastara con la socarronería gallega del buen Mariano y la soberbia insultante de Aznar. 41 años, Palencia, 76 kilos a la canal, peleando por hacerse un hueco en la Historia de España, este sujetado por un partido clásico, sin más armadura intelectual que el humor ramplón de un chiquete sin curtir. Pablo Casado, el pobre, pisando el estiércol de las granjas y abrazando corderitos (que todo el mundo sabe que los corderitos no votan), llamando a sus huestes a resucitar a ETA porque no encuentra la forma de hacerle sombra a Ayuso. Abusando de las palabras, recordando a nada. Tan cuestionado por su partido que Fernández Mañueco, que hoy se la juega en la urnas, ha tenido que advertir a sus votantes que es él quién se presenta y no el otro, que solo ha venido a ayudarle en su campaña, Casado, el pobre, y no ha conseguido hacer más que el imbécil en los quince días que está mandado que dure. Son 41. Mucho me equivoco o tampoco llegará a los 45 en política activa. Si Castilla y León le da la espalda, no llegará a los 42.

Ver a Macron (Emmanuel) puesto en modo Charles de Gaulle, paseando por Europa y Rusia proclamando la paz aprovechando la baja de Angela Merkel, sin embargo, hace recobrar la esperanza en aquello que quisimos llamar nueva política. Él también se inventó un partido y también se la jugó con pocas armas y poco bagaje, en un órdago (este a la grande) contra las viejas estructuras políticas de Francia que la ciudadanía empezaba a repudiar, como en España, como en Europa, a lo mejor como en el mundo. Putin, se ve, lo entendió bien aunque lo sentara a ocho metros de su silla (en la mesa más larga de Rusia), con tal de que no le pasara como a los seguidores de Sánchez y un mal contacto vampírico lo convirtiera en zombie. A los 44 años de su edad, se mantiene vivo pese a que no le pinten demasiado bien en casa y se granjea una imagen de gobernante europeo que bien le puede dar el rédito que necesita para hacer verdad que aquello contra lo que se presentó ya no funcionaba y que otra manera de pelear es posible.

Sánchez anda ya por los cincuenta (49, para que el diablo no se lleve la mentira). Es alto y guapo. Habla inglés. A este ya le ha tocado hacerse sitio en la Historia. Enfrentado a su partido como nadie lo hizo, pero finalmente haciéndose con las riendas del poder interno, conocedor sin duda de que fuera de las grandes organizaciones no hay nada. Tal y como el mismo Rajoy hubiera dicho de los catalanes, Pedro Sánchez hace cosas. Debe ser que le toque, porque hacer de presidente es laborioso. No es un hijo de la nueva política, pero sí del advenimiento de los nuevos tiempos en que las viejas figuras desprenden ese insoportable olor a naftalina y así lo entendieron “las bases” cuando dieron la espalda a la estructura de poder que abrigaba la opción Susana Díaz. Se mantiene en equilibrio inestable entre esta y aquella procurando retrasar lo más posible el destino de todo presidente de convertirse en jarrón chino. Cumplirá los cincuenta empleando en ello lo que le reste de las endorfinas que empleó jugando con el Estudiantes, seguramente con el mismo afán.

Porque Pedro Sánchez sabe que los jarrones chinos ya no son de la dinastía Ming.

Ahora se encuentran en los “todo a cien”.

El dibujo es de mi hermana Maripepa.